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Encres vieilles sur de vieilles peaux
Femmes qui fanent comme un tombeau

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                           Les âmes d'automne, ont, la tristesse du vent
                           Elles pétillent comme on écrase des feuilles
                           Un peu folles, elles vont cueillir quelques enfants
                           Déposant dans les cœurs, d'imputrescibles deuils.