Novembre

L’automne a perdu ses feuilles
Et ses couleurs
Ses arbres sont nus, c’est l’heure
Du triste deuil

Novembre presque l’hiver
Rêve déchu
Les matins blêmes ont un air
Abattu

Chacun relève son col
Mains dans les poches
Guettant la funeste cloche
Qui sonne.