22/03/2016
Dimanche
Etait-ce une nappe blanche
Sur laquelle on dessine
Un dimanche
Tout s’est perdu on devine
La table et la cuisine
Un enfant
Les bains trop chauds et la nuit
La radio qu’on entend
Et la pluie.
22:29 Publié dans Poésie | Lien permanent | Commentaires (0)
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