Sous les ifs

Le printemps est en avance
Pas mon cœur
C'est l'hiver, c’est le silence
Des froideurs,

 

Devant vous encore, il verse
Sous les ifs
Quelques sanglots convulsifs
Qui vous bercent.

Loin

Mon doigt effleure
Ton visage
Tu n'es pas là.

Miroir

Celui-là dans ce miroir
Aux yeux cruels, aux yeux gris
Sans espoir

Celui qui ne voit midi
De son triste après-midi
Comme un leurre

 

C’est toi, c’est moi, c’est la nuit
Les belles années que l’on pleure
Tout s’enfuit.

Que reste-t-il ?

Quand on a fait le tour 

Des choses

Quand même nos amours

Sont closes

Que reste-t-il, que reste-t-il ?

 

Quand on regarde l'ombre

D'un toit

Le triste soir qui tombe 

Sur toi

Que reste-t-il ? Que reste-t-il ?

 

Quand l'arbre est bien plus grand

Que moi

Tu ne danses plus dans

Mes pas

Que reste-t-il ? Que reste-t-il ?

 

Si peu. Le jour se lève 

Il me reste une moitié

De rêve

Et un baiser.

Patrick Demarchelier - Joan Smalls et Jourdan Dunn

Ivoire

Le matin où danse le monde
Le passage blanc des piétons
Dans une ronde

Quatre noires : un soir infécond
L'ombre folle sous tes haillons
La nuit sereine

Et tes beaux yeux, deux notes noires
Silences, soupirs, ébène
Ivoire

Cousine

La lune est rousse
Comme toi
Cousine

Hiver nancéen

L’hiver accrochait aux fenêtres
Des cheveux blancs et glacés
Qui s’enchevêtrent

Sous la couette, c’était l’été
Une bouillotte sous les pieds
Il faisait bon

Des soupirs chevauchaient la brume
Et s’élevaient vers le plafond
Comme une écume.

Sory Kandia Kouyaté - La voix de la révolution.

Le sentier noir

Sur nos chemins isolés
L'un, l'autre, sous le même orage
Le même été,

Si proches et solitaires à l'âge
Où l'on niait l'autre rivage
Le sentier noir,

Nous marchions dans l'allégresse
Tandis que filait vers le soir
Notre jeunesse.

 

 

La chanson du départ

Il est parti de la maison
Pour s’installer dans sa maison
Où y’a qu’une pièce et un salon
Une salle de bain, un petit balcon

Y sait pas faire un œuf
C’est du bluff…

Il vient nous voir tous les week-ends
On dirait un chien qui se traîne
Devant la porte il est tout blême
Maman ne lui dit plus « je t’aime »

Y sait pas faire un œuf
C’est du bluff…

D’ailleurs elle le regarde même pas
Elle ouvre la porte et puis s’en va
Alors il nous prend dans ses bras
On sait pas trop ce qu’on fait là

Y sait pas faire un œuf
C’est du bluff…

Il est parti de la maison
Pour s’installer dans sa maison
Où y’a qu’une pièce et un salon
Y’a même pas la télévision.

Y sait pas faire un œuf
C’est pas du bluff.

Dans tes pas

Mes pas dans tes pas, dans tes traces
J'ai reconnu tous tes chemins
Tous tes espaces,

Cheminé au petit matin
Rue Claudot et Henri Déglin
Rue Michelet,

Et je t'ai vu, mains dans le dos
Cahin-caha, tu souriais
Incognito.

                                    A mon Grand-Père.

Maison des os

Glace

Ta plume au sang
Jus de citron
S’efface
Les années passent

Quelques mots
Un regret
Passe
Et s’efface

Quelques pas
Un sourire
Une trace
Qu’on efface

 

Le silence et la glace.

Concours 2

- Boulet, boule de pus, bourrique
- Vieux tableau, tromblon, foutriquet
- Tête d'huître,

- Anachorète, mal baisé
- Pouacreux, suce-boules, kéké
- Manche à couille

- Asticot, Sarko, peigne-cul
- Vieille poule, vérole, andouille
- Euh... cocu !

Concours 1

- Pisse vinaigre, panaris
- Décamerde, décérébré
- Abruti,

- Baltringue, bandit calabrais
- Schtroumph à lunette, gougnafié
- Narvalo,

- Roubignole, face de cul
- Pompe à merde, pousse mégot
- Euh… Morue !

Singe

C'est toi ?

C'est toi, cette fille aux yeux d'or ?
Toi, aux moues renversantes ?
Toi, qui m'avais jeté un sort
Aux heures adolescentes ?

 

Ta jeunesse, c'était hier,
Tes moues sont des grimaces
Eloigne-toi triste sorcière :
Comme le temps passe

Rose

Chaque seconde va s'enfuir
Avec le temps s'en va la rose
Au jardin clos, pour s'endormir.

Bon anniversaire. (autocélébration)

Merci

En Guadeloupe...

A mon ami

Après m'avoir serré la main
L'ami se retourne une fois
Et jamais moins,

C'est un trésor que celui-là
Ses yeux accompagnent mes pas
Sa main se lève,

Son sourire est comme un jardin
Tandis que la soirée s'achève
Je me sens bien.

A mes filles

Petit bout, blanc et rose
tes cris et tes chants
bercent mes nuits autant
que mille virtuoses,

Et quand dans les moiteurs,
le silence appareille
je tends les deux oreilles
pour écouter ton cœur,

 

Et je m'endors heureux
rêvant à l'élixir
que sera ton sourire
pour mes matins brumeux.

A Marie

De si grands yeux
Un si petit visage
C'est curieux.

On dirait deux orages
Deux éclairs bleus
Et sages.

C'est l'innocence
Ce joyau que consume
L'enfance.

Marie

A la fin

J'avance un peu mais peu importe
Je sens déjà que vient la fin
Elle m'emporte

Elle m'emporte et c'est en vain
Que je résiste encore enfin
J'ouvre ma porte

Il fait très froid sur ton chemin
ô saison, très froid, à la fin
L'hiver m'emporte.

Araignée

Mur blanc
Des pattes d'araignée
Frémissent encore.

La chèvre et le sanglier.

Une chèvre avait pour domaine

Une forêt entière

De cet empire, elle était reine

Son maître en était fier.

Par ici point de prédateur

Ni loup, pas même un chien

Que des caresses et du bonheur.

Mais dans une clairière

Où elle broutait de bon cœur,

Survint un mammifère,

Précédé d’une forte odeur :

« Belle forêt, Madame

On dit que vous n’en sortez guère

Dit l’odorante bête.

- Je n’en sors guère certes,

Pourquoi quitter ce paradis,

J’y trouve herbe et logis,

Il me faudrait perdre la tête

Je n’en ai point envie !

Le sanglier marqua le coup

Puis se mit à sourire :

- Ainsi vous me traitez de fou

Au revoir…

Et l’animal de partir.

La chèvre reprit son repas

Mais tout avait changé,

- La forêt ? Une geôle de bois !

Des murs avaient poussé ;

Mêmes les arbres ses amis

Se dressaient menaçants,

Une muraille de géants

Un rempart ennemi.

Je vivais dans une prison

Sans m’en apercevoir,

Pensait-elle avec désespoir,

Je n’étais qu’un mouton,

C’est décidé, je pars ce soir ».

Sur ces entrefaites, un chasseur

Vient, traînant une bête,

Le sanglier qui tout à l’heure

Lui faisait la causette.

La chèvre redevint mouton

Et partit se coucher.

Tout se paie, le chant des grillons

 

Même la liberté.

"Moi, j'aimais bien être noir"

Clique du 11/01 - Elie Semoun