Jupon blanc

Voyez-vous ce jupon qui sommeille

Dans l'armoire fermée à clé

Pareil

 

Au linceul couvrant nos années

Aux pas à jamais déposés

Et même

 

Ces mains sur tes dentelles blanches

Ces mains avides sur tes hanches

Sont blêmes. 

Anelka

Anelka: "Je ne suis ni antisémite ni raciste"

... c'est juste un pauvre type.

Jean Rustin Autoportrait 2000

Chaussons blancs

 

Décembre dans tes yeux, j'ai vu
J'ai tout revu dans ces yeux là
J'ai tout perdu

La crèche qui attend ses rois
Le sapin qui n'est jamais droit
Tes yeux d'enfant

 

La nuit blanche à fixer le ciel
Les yeux qui tombent de sommeil
Des chaussons blancs.

                                                                                              Joyeux Noël

Chanson du temps qui passe

Je ne sais chanter
Que des mots tristes
Et dans le cœur, le cyste
Du temps agacé

Que les jours qui s’en vont
Douce ballade
Et le pas des saisons
Promenade

 

Que ma peine enfouie
Sous l’ombre des toits
Les rues la portent, et toi
Aussi.

Parfums 1976

Cette odeur, parfum de la terre
A fait se lever quelques spectres
Du cimetière,

Dans les champs roux, journées champêtres
Chemins de mousse sous les hêtres
Et longues siestes,

 

Les femmes ont des chapeaux de paille
Elles fument des cigarettes
Les enfants bâillent.

Misère

Un chat traînait sa misère
Quand il vit sous un réverbère
Un greffier pansu :
" Un tel ventre, jamais encore
je n'en avais vu !
miaula-t-il avec effort
- Il ne tient qu'à toi d'avoir le même,
matin et soir, je fais les poubelles,
je mange à ma faim.
- Les poubelles ! Plutôt mourir."
Dit-il dans un dernier soupir.
Il mourut à la fin.

L'orgueil ne nourrit
Ni le corps, ni l'esprit.

Putain, mes rideaux...

Mélancolie

Mélancolie, tes vagues grises

Martèlent des rochers nus

Des rivages à jamais perdus

Des souvenirs qui agonisent,

 

Tombe la nuit sur tes flots noirs

Mon voilier qui s’est perdu

Sur tes eaux sombres et inconnues

Navigue vers un très long soir.

Automne

Même l'automne
Meurt
En hiver

Automne

C'est l'automne que j'aime

Doré sous mes pas

Et dans le ciel

 

Tu me donnes le bras

Je n'aime pas ça

Comme un vieux couple

 

Les années ont taillé

Nos rêves et nos routes

A peine ébauchés. 

BB par Bert Stern

Bohème

Ma bohème fut vide
Sans éclat ni Pont-Neuf
Mes poches étaient solides
Et mon pantalon neuf...

Mon ciel à la maison
Ne portait pas d'étoile
Mais la mouvante toile
Des ombres d'un plafond...

Et j'allais infidèle
J'allais sous la grande-ourse
Mais jamais sous le ciel
je n'ai suivi sa course.

Automnes

Voici l'ami des mauvais jours
Qui dépose des feuilles d'or
Sur les faubourgs

Il me semble qu'il pleut dehors
C'est la jeunesse qui s'endort
Sur les pavés

Tant d'automnes ont passé déjà
Les trottoirs sont à peine usés
Sous nos pas.

Chat

Chats.

Dans une vie combien de chats

Passent et passent combien

Ont dormi laissant un matin

L’absence de leurs pas

 

Combien dans mes jardins d’hiver

Dorment.  J’ai oublié

Leurs noms. C’est ainsi, on enterre 

Les chats qu’on a aimés.

Nuit

La nuit sépare ceux qui s’aiment

Chacun son côté et les rêves seront bien gardés.

Donc, je rêve seul, couché sur la tranche.

Je bronze aux étoiles.

Sur le velux, il peut bien pleuvoir, je rêve.

Et peu importe cet avion qui scintille entre les étoiles.

Moi, j’ai des ailes.

Septembre

Septembre et tout s'enfuit déjà
Les enfants sont plus grands, plus sombres
Plus loin, je crois

Ils s'éloignent dans la pénombre
Leur regard est celui des ombres
Des inconnus,

De la multitude qui danse
De celle qui sourit et tue
En silence.

Hugo Boris

        Trois grands fauves, Hugo Boris, éd. Belfond

 

Le portrait de trois prédateurs : Danton, Hugo et Churchill. Trois héros qui ont en commun d'avoir été confrontés très tôt à la mort, d'avoir survécu et d'y avoir puisé une force dévorante. Trois survivants qui ont opposé leur monstruosité à la faucheuse. 

Trois grands fauves, ou comment défier la mort en trois leçons. 

Trois portraits fragmentés et subjectifs, raccourcis saisissants d'une vérité qui échappe aux historiens. Une filiation imaginaire se tisse entre les personnages, dessinant une figure nouvelle. Qu'est-ce qu'un grand homme ? Où est son exception ?

Solitude

 

Un sourire sur un banc de pierre
Mais on est seul
Et le vent n'est pas pour nous
Ni l'azur
Pas même la pluie
Jamais
Il faut rentrer
Le noir dans le cœur
Je marcherai demain
J'essaierai encore
D'accrocher le soleil
Et un sourire
Et un baiser.

 

Mais pas avec toi.

Zinc

Tandis qu'assoupi, un vieillard
ronflait sur le zinc,
s'élevait la triste complainte
du café noir.

Cœur déconfit, brouillard
le client matinal,
accrochait de pauvres regards
au plafond sale.

 

Hannetons, l'été sera chaud...

Bonnes vacances.

Sur le tarmac derniers élèves

Les fenêtres sont entrouvertes

Sur quelques rêves

 

Liste des noms liste des pertes

Le billet n'a ni queue ni tête

Plus que des chaises

 

Absent absent absent absence

Déjà des cendres sur la braise

Bonnes vacances.

A quoi bon

 

A quoi bon

Mauvaises herbes

Dans de tristes jardins

Quartiers fanés

A quoi bon 

Te prendre la main

Et ruminer nos champs

Qui n'ont plus de vaches

Mais d'autres maisons

A quoi bon.

Au 77

Ce quartier : un vieux porche vert
Les murs que la vigne rongeait
Toi derrière,

La Cour des Miracles en été
Un caddie blanc abandonné
Bruits de vaisselle,

Tout près, très loin, grondait la ville
des cris, des klaxons imbéciles
Comme un rappel.

Fable de la mirabelle

C'était un citadin

N'aimant ni les fleurs, ni les filles

Pourtant un beau matin,

Il le vit.

Carré vert et mirabelliers,

Une perle dans la ville,

En somme, un simple verger

Qui l'attendait, tranquille.

Sans aucune hésitation

Il devint propriétaire

Laissant cette fois, sa raison

Au vestiaire.

L'hiver s'achevait enfin

Et l'homme contemplait

D'un regard enfantin,

Les arbres bourgeonner.

Chaque matin, très fier,

Il faisait les cent pas,

Se donnant de grands airs

Bourgeois.

Mais les beaux fruits dorés

Chaque jour plus gros,

Le rendaient obsédé,

Dévot.

Un jour, alors qu'extatique

Il regardait l'air béat

Ses mirabelles magnifiques,

L'une d'entre elles tomba.

Elles roulèrent dans le jardin

Sous le soleil, sous la lune

Tant est si bien qu'à la fin,

Il n'en resta plus qu'une.

Unique mirabelle encore,

Il la veillait

Comme on veillerait un mort

Familier.

Mais ce qui devait arriver

Arriva,

Une nuit où le vent soufflait,

Le dernier fruit se détacha.

Il prit une corde tressée

Choisit une branche, et sourd

Aux larmes des mirabelliers

Se pendit haut et court.

Il faut être prêt malgré sa peine,

A perdre un jour, ceux que l'on aime.

 

Au cimetière

Chat

 

Un chat fait pppp...

Je ne sais pas quoi

Lui répondre