Conversation sur le zinc

C’est que, c’est ça presque, heu, enfin
Pas facile à, non pas facile
Ben quoi, hein ?

C’est face enfin peut-être pile
C’est ça, tu sais, si ! Inutile
Je sais plus…

Mais oui, d’accord quoi, t’es trop bon !
Où ça ? Pourquoi pas, dans ma rue…
Pauvre con.

 

Un café (Le Clément)

Étique, une main sur les hanches
Toux à répétition
Derrière la brume, un patron
Se saoule en permanence,

Tandis que de jeunes serveuses
Aux jambes longues et nues
Naviguent entre des inconnus
Aux haleines fumeuses.

 

Troquet

J'ai pénétré son âme à force
De regarder ses murs
Son plafond est fané, l'azur
Ressemble à une écorce

Ses fauteuils ont le vert passé
Exhalant une mousse
Noire, quelques ressorts usés
Aux fesses qui vous poussent

Une table comme les jours
Triste et qui grince un peu
Un garçon en liquette affreux
Attend comme un vautour.

 

Un café

Tout fumait dans ce bar
Le plafond écumait
Dessus la misère d'un matin

Un vieil arabe au regard fixe
S'accrochait au zinc
A quoi rêvait-il ?

A quinze ans
On ne voit que l'écume
Et les longues jambes de la patronne

Gare

Un café rêve sur le zinc
Et sa maîtresse broie du noir
J'en suis dingue,

Elle est belle comme un hasard
Un train s'arrache du brouillard
C'est le sien,

Son café noir ne rêve plus
Il est froid ainsi qu'un matin
Superflu.

Le vieil homme qui n'avait plus de voix

Le vieil homme n'a plus de voix

il témoigne pourtant

ses yeux et ses mains

et son beau visage

et tant d'horreurs vécues et vues à travers ces yeux

tant de poings serrés et de révoltes anéanties

et ce beau visage

et ce rire

et ces yeux lumineux

ces yeux qui ont vu des enfants descendre

quelques marches rouges

ces pieds qui ont foulé des terres ensanglantées

ces yeux piqués par la cendre

ces beaux yeux

ces yeux terribles

ces enfants qui descendent

et ce visage

ce beau visage qui malgré tout sourit encore

et ces yeux lumineux

et ce sourire d'enfant.

 

Affectueuses pensées à Monsieur S 

Joyeux Noël

C'est la ville endormie de neige

Le silence fol et feutré 

Quelques arpèges

 

S'en vont par une cheminée

Dans l'air aux flocons mélangés

Quelques notes,

 

Alléluia dans le ciel

Une étoile nous emporte

Joyeux Noël.

C et B

Dans les faubourgs de ma mémoire

Les rues portent fontaines

Les passants sous la lune noire

Sont des ombres lointaines

 

Mais dans le jour qui vient, la nuit,

Je revois vos visages

Vous dormez, sans pluie, sans bruit,

Sans nuage.

 

                                                         A C et B.

Hiver

Les matins blêmes portent nuit

Et des bijoux de pacotille,

Accrochant aux semelles des gens

leur jeunesse qui fout le camp.

 

Je me lève. Tout a disparu.

Dans tes yeux, dans ma rue.

11 Novembre

Nous irons dans des noirs sublimes
Éteindre sous le marbre
le feu de nos amours
L'ombre des arbres sera notre soleil
et le chant des oiseaux désormais inutile
nous laissera froids et immobiles.

Papa va vivre.

Petite maison, toute petite maison. Maison blanche avec un chapeau pointu sur la tête. Sous le chapeau une famille. Enfin, dans cette maison blanche au chapeau pointu vivait une famille. Une petite famille. Une dame, son compagnon et deux magnifiques enfants. Je les voyais partir d'un oeil distrait ces marmots vers l'école que fréquentaient aussi mes filles. Mais cette maison au chapeau pointu posé sur la tête, jamais je ne l'avais remarquée. Comment d'ailleurs puisque la rue où elle dormait, était recouverte de maisons blanches aux chapeaux... Et nos filles et nos fils trottinaient chaque matin vers l'école dans la beauté des jours où l'innocence rend heureux. Pourtant un détail aurait dû attirer mon attention ; cette maison parmi les maisons s'était joliment baptisée Villa Rosa. Villa Rosa ? Elle n'était point rose mais d'un blanc passé. Une villa ? elle aurait largement tenu dans l'arrière-cours d'une ferme. Villa Rosa ? Pourquoi pas. Cela donnait une touche de gaieté, peut-être un peu de couleur lorsque la neige glissait le long des toits. Les hivers sont longs en Lorraine, la lumière fantomatique nous effacent parfois de longues semaines... alors un peu de couleur, pourquoi pas. On ne voit parfois que les enfants, les yeux des enfants, les jeux des enfants et on se dit "ils doivent être heureux dans leur petite maison blanche". Villa rosa, c'est presque certainement la maison du bonheur. Mais il l'avait dit l'adorable enfant à son gentil voisin "mon père est fou, il veut nous tuer". Le monsieur d'un certain âge l'avait rassuré avec quelques banalités "c'est un passage difficile, tout va s'arranger..." ; l'enfant était retourné chez lui le coeur retourné de n'être pas entendu. Tout avait commencé par de violents échanges d'insultes " tu ne partiras pas, tu ne partiras jamais, plutôt crever", maman avait répliqué avec "des pauvres types" et des "ce n'est pas toi qui m'en empêcheras". Oui je me souviens, les yeux de mon père étaient des braises ardentes et son visage n'avait plus rien d'humain. Je crois qu'il avait le même visage lorsqu'il nous a tués. Cette nuit là, je dormais sans doute, peut-être regardais-je les étoiles à travers le vélux. Parfois lorsque je ne peux pas dormir, je fixe les étoiles et j'imagine que je suis heureux. Mon vélux était fermé, je ne dormais pas, pas encore. Je crois que j'aimais la nuit ; j'aimai fixer dans le noir des univers inconnus et silencieux. Mon petit frère respirait doucement, les bras parallèles au corps couché sur le dos. Moi je n'ai jamais pu dormir sur le dos mais cela n'a plus aucune importance. Oui, je comptais peut-être les étoiles, elles sont tellement nombreuses. Parfois se faufilent entre elles des avions que je ne prendrai jamais, ils traversent l'univers fini de mon vélux et disparaissent dans la nuit ou dans un nuage. Je n'ai pas peur et pourtant je compte les étoiles. Et ce fut l'explosion, une explosion de cris, de porte qui claque, une voix aigüe qui se heurte à une voix grave ; une porte qu'on ferme définitivement, ma pauvre maman tu n'en sortiras jamais de cette pièce. Et pourquoi ne dormirais-je pas ? Je dormais, je rêvais sans doute, sous le chapeau rouge de ma maison. Il est monté, son pas était lourd, chaque marche en bois gémissait, ma mère gémissait, mon petit frère s'était réveillé, les bras toujours le long du corps, les yeux ronds. Ma mère disait souvent que c'était le portrait craché de son père. Je ne dors jamais sur le dos, jamais comme les morts ; je me mets sur la tranche dans un équilibre précaire. Il n'a pas hésité, le fusil pointé vers mon visage, il a tiré tout de suite. Mon frère est resté sur le dos, les bras parallèles, déjà mort. Je crois que ma mère crie encore. Je n'ai rien entendu la Villa Rosa est trop loin et je dormais, je vous dis que je dormais. Il s'est raté cet imbécile, une balle a ricoché sur ses os et  ressortie avant de se ficher dans ma porte. Durant son court voyage, elle a tout raté, le coeur, les poumons, tout. Il vit, il va vivre. Je suis bien content, papa va vivre. 

 

 

Poupée tracas

Je n'ai plus peur, poupée tracas

Poupée de papier que tu froisses

Entre tes doigts

 

Sous l'oreiller, poupée de glace

Poupée de son et de grimaces

Ton sentier noir

 

Tes rats qui croquent la maison

Leurs ombres qui dansent le soir

Sur tes plafonds

Fils d'argent

Sur le sentier noir j'ai couru vainement

Il est tard, mes nuits tissent des fils d'argent

SITUS INVERSUS

 

- Étrange, comprends pas...

- Un problème docteur ?

- Non, non, c'est mon stéthoscope... j'entends rien... vous n'êtes pas morte ?

- ?

- Excusez-moi, une blague stupide. Respirez très fort... merde... il a l'air de marcher pourtant !

- Je vous fait marcher ! J'ai le cœur à droite...

- Le cœur à droite ?

- Oui, enfin, j'ai plutôt le cœur à gauche mais j'ai le cœur à droite.

- ?

- J'ai une malformation, je vous rassure, je ne suis pas un zombie.

- Évidemment...

- Et vous ?

- Moi ?

- Vous avez plutôt le cœur à gauche ou à droite ?

- Plutôt à droite...

- Évidemment... c'est dommage. Vous devez me trouver indiscrète.

- Non... vous savez dans ma famille, être de droite, c'est quasiment une vocation... mais revenons à votre cœur. Celui qui bat. C'est ma foi vrai... il est à droite. C'est très déstabilisant pour un médecin, vous savez...

- A droite, à gauche... j'ai le cœur d'une midinette. Il bat trop vite, trop souvent et pour trop de monde.

- Pour ce mal là, je ne peux rien faire... Et le reste, tout est à sa place ?

- Voyez-vous même, le nez au milieu de la figure, toutes mes dents, deux beaux sei...

- Hopopop !... de très beaux yeux...

- Docteur, ne faites pas le joli cœur !

- Vous avez raison, je suis trop vieux !

Le chat

Le chat ultime
Ce n'est pas lui dans sa robe glacée et crème
Ni cette pie sautillante et sereine
Ni l'herbe du toit qui reverdit
Ni la mousse dans tes yeux
Ce n'est pas l'heure des départs ou presque
ce n'est pas l'heure de la porte qu'on ferme
ce n'est pas l'heure des visites quotidiennes
ce n'est pas l'heure de te parler moins
Le chat ultime
Ce n'est pas lui dans sa robe glacée et crème
Le petit chat est mort, mais ce n'est pas lui.

Le petit chat est mort

Eviter de trop penser à elle Eviter de regarder le jardin Ne pas voir son ombre partout Ranger sa gamelle Ce n’est qu’un chat, un chat Le petit chat est mort.

Absinthe

Tout au fond du verre une mer

D'ennui l'océan vert

Des fous, des poètes et des nuits

Et le temps qui s'enfuit

 

Sous les ponts ils boiront le vin

Au fil des aubes grises

Des idiots qui ne voient la fin

Ni l'auror que l'on brise

 

Ils boiront, le pas sans souci

ils passeront ainsi

la main sur le cœur à l'adresse

perdue de leur jeunesse.

 

Un cèdre

 

Le cèdre dans la cour. 

Combien ont effleuré son tronc, ses branches, tandis que les saisons filaient derrière ma vitre. 

Qui se souvient de cette tornade qui faillit l'abattre, sa cime se prosternant à ses pieds. 

Ce géant que je finis par ne plus voir, le tronc coulé dans le béton. 

Il m'avait accueilli et puis il est monté si haut, nous l'avons tous oublié.

Ce matin, nous nous sommes croisés à nouveau et je l'ai salué.

 

Brevet blanc

 

 

Sur une table un graffiti

Qui dit je t'aime et je t'emmerde

C'est pas joli

Un vieux crayon qui s'emmerde

Des mots qui viennent et qui se perdent

C'est la dictée

Un jeune garçon aux yeux sombres

Devant un devoir de français

Tapi dans l'ombre.

 

 

La retraite du faux marin

A la mer jamais, son coeur, ne s'apaisera

Des mots, des mots

Des tempêtes terrestres

Et des grains de café

Le faux capitaine jamais ne partira

Plus loin que la lanterne

Au fond de son jardin

Et regardant au-dessus des troènes

Il verra

Un fleuve de voitures

Un bateau peut-être

Mais sur un toit.

Conversation sur le zinc

C’est que, c’est ça presque, heu, enfin
Pas facile à, non pas facile
Ben quoi, hein ?

C’est face enfin peut-être pile
C’est ça, tu sais, si ! Inutile
Je sais plus…

Mais oui, d’accord quoi, t’es trop bon !
Où ça ? Pourquoi pas, dans ma rue…
Pauvre con.

 

Froid

J'ai beau savoir le jour venir

et peut-être un matin radieux

où tu respires

l'arbre aux pétales aventureux

le mirabellier au milieu

de mon jardin

je ne vois que des vieux chats

qui quémandent chaque matin

dans le froid.

Joyeux Noël

Je soufflerai sur mes doigts

écrasant d'autres traces de pas

dans la neige croustillante,

 

Je penserai encore une fois à vous

qui m'avait laissé sur le chemin

le sentier noir,

 

Mais je verrai dans ses yeux

l'étincelle qui me dira

Joyeux Noël.

Hiver

Comme un linge à mes fenêtres
L’hiver s’est invité
Pendu, tout doit disparaître
Le ciel et l’été

Et mes amours anciennes.
Derrière l’horizon
Six mois sous un triste plafond
Six mois en quarantaine.

A la fin

J'avance un peu mais peu importe
Je sens déjà que vient la fin
Elle m'emporte

Elle m'emporte et c'est en vain
Que je résiste encore enfin
J'ouvre ma porte

Il fait très froid sur ton chemin
ô saison, très froid, à la fin
L'hiver m'emporte.

Jeune et poilu

 

Dessous les champs des forçats
On dort en chien de fusil
Pauvre soldat

J’ai vingt ans, tombé ici
Inconnu pour l’ennemi
Et pour la France

Je serre ma baïonnette
Près de mon cœur en silence
Pauvre squelette.

 

Dans tes pas

 

Mes pas dans tes pas, dans tes traces
J'ai reconnu tous tes chemins
Tous tes espaces,

Cheminé au petit matin
Rue Claudot et Henri Déglin
Rue Michelet,

Et je t'ai vu, mains dans le dos
Cahin-caha, tu souriais
Incognito.

                                    A mon Grand-Père.

 

 

Café ?

Ce matin n'est pas blême

Plutôt lumineux

De l'or dans les persiennes

Du bleu dans tes yeux,

Je prends mon café crème

Les yeux dans tes yeux

Il est très fort, je t'aime

Un sucre ou deux ?

Automne

Un automne trop chaud

Décalé

Sous un ciel trop bleu marchent

Des filles encore trop belles

Je ne vois que les feuilles dorées

Aux pieds des mirabelliers

J’entends les grues argentées

Bavardes comme des pies

Et le délicieux glouglou des fontaines

Place Stanislas

Une balade étretataise

 

 

 

Des sentiers de cendres et de braises

Tes pas dans mes pas ou l’inverse

Blanches falaises

Dans tes yeux et dans tes promesses ;

Le vent salé qui nous transperce

Le ciel est noir.

Dans cet hôtel de quatre sous

Les fruits de mer sont des phares

Aux reflets roux.